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Más de cuarenta inviernos

Más de cuarenta inviernos escondidos en el pecho

más de cuarenta arrugas tras pasar el tiempo

el corazón hecho jirones.

Penas que pesan más que la carne

la espalda cargada como una mula,

más de cuarenta inviernos de úlceras y ardores.

Cada día un duro paso más

cada noche un trago más que no sacia

y cada madrugada un duro camino sin descanso.

Arrugas que ganan a los sueños

penas que aguantan en el camino

un nuevo trago y no ahogo los inviernos.

Más de cuarenta inviernos perdidos en tu juego

monedas perdidas lanzadas en el absurdo azar.

Más de cuarenta inviernos perdidos en mis manos

el paso del tiempo deja huella

huella que no lleva a ningún lugar.

Más de cuarenta inviernos sin verano

más de cuarenta años sin flores en primavera

más de cuarenta inviernos, noches de duro averno.

No hace falta un celda para estar encerrado

no hace falta unos barrotes para no ser libre

sólo hace falta la soledad

y perderse por este laberinto y el barro.

Más de cuarenta inviernos escondidos en mi pecho

son cuarenta y tres primaveras sin mañanas

son más de cuarenta y tres arrugas de carga en mi espalda.

¿Que pasará si me abrigo y me paro?

¿Que será de mi soledad?

¿Que será si olvido mis inviernos?

¿Que será de mi carcelero?

De el, la muerte espero.

24 de Mayo de 2017

Luis de Laos.

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